Ethnicolor

Arrivé à N.Y, je descend au SoHo House pour une petite relaxation. Puis, je file tout droit chez Stessy, qui habite près de Central Park. Stessy, toujours à mon écoute, est ma psychologue. Ce que j'aime chez elle, c'est son sofa où on s'amuse comme dans des clichés de Rankin. Son mari, le vieux Bally, pimp tout ce qui bouge à N.Y. , sauf sa femme. Là, c'est moi. Sa vie se résume à drogue, sexe et psychanalyse ou bien à drogue et sexe durant une psychanalyse. Elle accepte son image d'objet sexuel, elle accepte ce que les médias donnent de la femme. Stessy me dit toujours que l'homme a été crée pour surconsommer du sexe, même s'ils gardent l'idée d'une femme idéal prête à faire la boniche en minijupe à la maison. De toute façon cette femme est déjà morte. Elle n'aura vécu qu'avec le mot satisfaction en bouche. Au point où elle en est, je lui propose d'aller passer la nuit au Metropolitan, un bar Gay entre Metropolitan Avenue et Devoe Street.
Vers 11h30 p.m, je viens la chercher en limo. Habillée comme aux cérémonies des Oscars, elle croit pouvoir se faire un minot. Dommage, c'est mon milieu ce soir. Sur le chemin, les images habituelles d'héroïnomanes adulés au crack, poussant leurs cadis. Paradox life, on appelle ça.