San Fransisco

Je ne tourne plus rond. Ma nourriture s'appelle LSD. Scott Mc Kenzie m'éclate les tympans et j'ai jeté mes Berluti à la poubelle. Je tente de trouver mon chemin, jadis perdu. Je cherche l'apogée de mon art crétin. Je suis un crétin fini, enfin pas tout à fait, je ne me suis pas complètement déshumanisé. Le ciel n'est plus pareil, il est rose bonbon, avec des fleurs en guise de nuages. Oui, je veux aller à San Fransisco. Non je n'oublierais pas les fleurs dans mes cheveux. Laissez-moi vivre en paix, je ne demande que ça. Laissez moi courrir à Berkeley, laissez moi lire Bukowski, Beckett, Beigbeder.
J'ai rêvé d'un autre monde, moins austère, plus utopique que les idées des politiques. On cours tous à notre perte, et je ne souhaite que la mort de la race humaine. Elle ne mérite que cela. Le monde est égoïste et ne fais pas de fleurs alors pourquoi s'emmerder à hypocriser et à hypercriser ? Les seuls fleurs sont les nuages qui inaugurent le jour et veillent la nuit. On ira tous au Paradis, les enfoirés l'ont dit. Non , je ne suis pas socialo, je suis plutôt de gauche, le caviar n'est pas à moi. Je préfère m'hydrater au Mumm.
J'ose le dire, Jeanne Moreau est moche. Qui aurait prévu que E.T se ferai overméga-lifté le visage en oubliant le bas ? Steven.
Je donne mon argent à mon dealer et je me l'enfille par le nez.
Je déprime.
Je me hais.
Je suis le seul à être moi.